Descer de ser

Por vezes escrever é viver, outras vezes viver é escrever.  

Ainda não perdi a esperança de ver chegar o dia em que as guerras não sejam travadas por exércitos, com baixas civis e sofrimento de populações inocentes, mas que sejam combatidas pelos líderes políticos dos países beligerantes, corpo a corpo, num ringue grande o bastante para albergar todo o seu egocentrismo, mas pequeno o suficiente para passar despercebido aos olhos do resto do mundo.

O corpo precisa de se mexer para dançar, o que vive lá dentro não. Os sonhos dançam uns com outros, zombando da inércia dos membros, que não os podem levar à lua. Se o corpo é a casa, as janelas são a alma.

As sombras escorrem pelas paredes, pelas pedras da calçada, pelos rebordos do mundo. Esgueiram-se para além do bem e do mal. Na esteira dum gato pardo que não pertence à luz ou às trevas Isolam-me dos seus segredos, expulsam-me dos prazeres que a luz não pode contar.

Os terramotos são as trovoadas do chão. Muito se enganam os que imaginam o céu enquanto futuro e os entranhas da terra como passado. É precisamente ao contrário. A vida é uma queda livre - o truque é saber onde aterrar.

As palavras são mais reais  do que o papel onde se inscrevem, mais verdadeiras do que a tinta em que estão impressas. As palavras têm gumes afiados e as pessoas são pedras de amolar.

A minha casa está mudar de pele: novo pavimento, papel de parede mais moderno, linhas mais de acordo com as exigências da vida moderna. Ainda assim, descubro sinais da antiga decoração: um risco na parede onde se encostou um móvel, a cor antiga da lareira a emergir da fuligem. É impossível esgueirar completamente daquilo que fomos. Abro um carreiro através do corredor, sobre as cinzas dos esfoliados resíduos daquilo que fui.